Il viaggio delle mani | The hand’s journey – Armando Audoli
IL VIAGGIO DELLE MANI - Armando Audoli
Inscenato sul bilico invalicabile che trattiene la forma dal rischio di vanire in nulla, tutto pervaso da frenate, pulsioni e desideri inconfessati, il lavoro di Federico Piccari risuona paradossalmente lontano dallo sguardo, come una voce inaudita e inaudibile di suggeritore osceno. “Osceno”, s’intende, secondo l’etimo greco professato da Carmelo Bene. O-skenè, appunto: fuori scena. Qui e altrove: come un fantasma. Un lavoro, quello di Piccari, spiritualmente compatto, fatto di tangenze sottili d’opere e di materie diverse; un lavorio dato solo in parte all’occhio e spinto distante, con tragica leggerezza, oltre i limiti angusti della rappresentazione, in un al di là concettuale, ove i sensi (significati e sentimenti insieme) si toccano e si sfiorano appena per allusioni, per elusioni. E’ questo toccarsi, questo sfiorarsi appena, rimanda (a noi, condannati alla contingenza del biologico) un’eco insonora, traudita – per consonanza – attraverso i nostri più intimi sensori.
Già, il tatto. Lo sfioramenti. Proprio l’appellarsi alla rimossa dimensione tattile dell’arte visiva è uno dei cardini estetici della poetica di Piccari. Una poetica di materiali e sottrazioni di materia, di sottrazione allo sguardo e di profferta alle dita, di organicità incorruttibile (ah, i capelli!), di graffianti carezze. E l’appello dell’artista, a ben intendere, squilla come una rivendicazione disperata. Ma l’urlo – in tal caso – non si sente, non si vede. Si tocca. Ha la consistenza finemente vellutata di una carta coperta di finissima polvere di vetro. L’urlo raschia, a tradimento. Il grido della disperazione non sfoga, si annoda nella gola dell’artista e gli irrigidisce le falangi. Il tatto ipersensibilizzato è il tramite ideale del desiderio negato. Abortito: in ombra e mai alla luce. Un desiderio assoluto, sotteso e latente in tutta l’opera di Piccari. Desiderio: quattro sillabe che egli soffia nell’orecchio dell’interlocutore con intonazione interrogativa e con il tacito pudore trattenuto di una una confidenza fattasi urgente; quattro sillabe per invocare un’energia imprigionata e immanente, chiamata a fronteggiare l’incombere spaventoso di spettri e paure, in un contrappunto interno più nervoso di quanto non tradisca ogni distesa sembianza esteriore. Ci torna ora in mente (con lo scarto improvviso di una libera associazione) qualche passo di Marinetti, da Il Tattilismo, un manifesto futurista del 1921: “Nelle mie osservazioni attente e antitradizionali di tutti i fenomeni erotici e sentimentali che uniscono i due sessi, e dei fenomeni non meno complessi dell’amicizia, ho compreso che gli esseri umani si parlano colla bocca e cogli occhi, ma non giungono ad una vera sincerità, data l’insensibilità della pelle, che è tuttora una mediocre conduttrice del pensiero. Mentre gli occhi e le voci si comunicano le loro essenze, i tatti di due individui non si comunicano quasi nulla nei loro urti, intrecci o sfregamenti. Da ciò, la necessità di trasformare la stretta di mano, il bacio e l’accoppiamento in trasmissioni continue del pensiero. Ho cominciato col sottoporre il mio tatto ad una cura intensiva, localizzando i fenomeni confusi della volontà e del pensiero su diversi punti del mio corpo e particolarmente sul palmo delle mani”. Marinetti seguitava, poi, snocciolando le quattro categorie della prima scala “piana” educativa del tatto, che era – al tempo stesso – una scala di valori tattili, perfettamente intonata (ne siamo certi) al trasporto di Piccari per l’immensa varietà di tutte le possibili consistenze. “Prima categoria: tatto sicurissimo, astratto, freddo. Carta vetrata, carta argentata. Seconda categoria: tatto senza calore, persuasivo, ragionante. seta liscia. Crespo di seta. Terza categoria: eccitante, tiepido, nostalgico. Velluto, lana dei Pirenei, lana, crespo di seta-lana. Quarta categoria: quasi irritante, caldo, volitivo. Seta granulosa, seta intrecciata, stoffa spugnosa”. Si, ce lo immaginiamo, Federico, infilarsi rapido nelle ultime superstiti botteghe torinesi, in caccia dell’ennesima tessitura introvabile alla ricerca della ricamatrice magistrale che purtroppo non c’è più. E la seconda scala educativa di Marinetti, quella dei volumi? Eccola: “Quinta categoria: morbido, caldo, umano. Pelle scamosciata, pelo di cavallo o di cane. Capelli e peli umani, marabù. Sesta categoria: caldo, sensuale, spiritoso, affettuoso. Questa categoria ha due rami: ferro ruvido, spazzola leggera, spugna, spazzola di ferro, peluche, peluria della carne o della pesca, peluria d’uccello”. Dietro la falsa maschera avanguardista, l’enumerazione marinettiana scorre con un incedere ibrido, fra il lirico e l’alchemico. Il culto artistico dell’esperienza tattile ha in sé un vago sentore iniziatico, mistero. E Federico, a ben pensarci, muove con un gestire astratto e un po’ rituale, quando ci conduce nei pressi della sua arte: allorché maneggia carte e stoffe, o strani colletti e cravatte (cappi sotto mentite spoglie, che cingono pericolosamente il collo?); oppure quando accudisce lattee masse di silicone e barattoli contenenti sminuzzatissimi peli di barba. A volte si direbbe un chimico talmente concentrato da parere distratto, altre un adepto devoto alla celebrazione di qualche rito mai divulgato. Il “tattilista” come mistagògo, dunque? Sentiamo ancora Marinetti: “Il tattilista esprimerà ad alta voce le diverse sensazioni tattili che gli saranno date dal viaggio delle sue mani”. E per chiudere “Il tattilismo (…) è un’arte nettamente separata dalle arti plastiche. Non ha nulla a che fare, nulla da guadagnare e tutto da perdere con la pittura o la scultura”. Così l’artista stuzzica l’occhio, lo provoca ma è alle mani che – in gran segreto – si confessa. E, forse, saranno le sensazioni percepite dal viaggio delle nostre mani a rivelarci il melodiare spezzato che vibra nell’opera di Federico Piccari (una musica esile e forte, morbida e abrasiva): un canto inquietante, innalzato alla potenza vivificatrice della sensibilità tattile. Una partitura visiva per le dita, un’orchestrazione ottica per i polpastrelli. Polpastrelli, “che parola buffa, esiste davvero una parola così? e sarebbero proprio i miei, menestrelli della polpa umana più sottopelle, quelli più adatti a raccontare per iscritto gli arcani della carne (…)?”, osserverebbe Aldo Busi. Una sensibilità dolce e violenta – si diceva – anima il lavoro di Piccari, mosso come dal lirismo di una sensualità irritata e nevrite, che rischia di tendersi fino all’ossessione fino allo spasimo: nel disperato tentativo di aggrapparsi anima e corpo, agli strascichi del desiderare. Pericolosamente, ambiguamente… Ben oltre il principio di piacere, laddove la volontà del profondo sussulta e contrasta in noi, senza scampo, premendo per farci ripiombare giù, nell’inorganico nero prenatale.
THE HAND'S JOURNEY - Armando Audoli
The work done by Piccari is spiritually compact, composed of subtle tangence’s of diverse works and materials: action which is only in part visible to the distant eye and spirit, with tragic lightness, beyond the narrow limits of representation, in a conceptual hereafter, where senses (both meanings and sensibilities) touch, barely grazing one another through allusion, through elusion. And this touching, this only just grazing each other, reminds us (those condemned by the contingency of biology) of a soundless echo heard as through perceived – through consonance – by our innermost sensors.
Yes, the sense of touch. Grazing, Appealing specifically to the repressed tactile dimension of visual art is one of the aesthetic cornerstones of Piccari’s poetics. A poetic of materials and the subtraction of matter, subtraction from the eye and offering to the fingers, of incorruptible organic unity (ah, has!), of scratchy caresses. And the artist’s appeal, let it be understood, blares out like desperate vindication. But the scream – in this case – is not heard, is not seen. It is touched. It has the feigned velvety consistency of paper covered with the finest possible glass powder. But, surprise! – the scream grates. This cry of desperation does not find release, it is caught in the artist’s throat and makes his phalanxes stiffen. Hypersensitive touch is the ideal channel for negated desire. Aborted: in shadow and never in light. Desire that is absolute, subtended and latent in alla Piccari’s work. Desiring: three syllables that he whispers into his interlocutor’s ear with a questioning intonation and the tacit, restrained modesty of a secret which has become urgent; three syllables to invoke the imprisoned, immanent energy called upon to contend with the terrifying host of ghosts and fears, in an interior counterpoint that is more restless than what is betrayed by each tranquil exterior semblance. What now comes to mind (in a sudden leap made through free association) are some passages in Marinetti’s Il Tattilismo, the 1921 Futurist manifesto: “In my careful, anti-traditional observance of all the erotic and sentimental phenomena which link the two sexes, and the no less complex phenomena of friendship, I have understood that human beings speak to one another with their mouths and eyes, but do not reach true sincerity, given the insensitivity of their skin, which is still a mediocre conductor of thought. While eyes and voices communicate their essences, two individuals’ sense of touch can communicate almost nothing of their bumping into one another, their interlocking, their brushing against each other. What follows from this is the need to transform a handshake, a kiss, coupling into unceasing transmissions of thought. I began by subjecting my sense of touch to intensive treatment, localizing the confused phenomena of volition and of thought on different points of my body, particularly on the palms of my hands. “Marinetti proceeded, after this, to trill through the four categories on the first “flat” practice scale of touch, which was – at the same time – a scale of tactile values, perfectly attuned (we are certain) to Piccari’s delight with the immense variety of all the possible consistencies there are: “First category: touch that is absolutely secure, abstract, cold. Emery paper; silvered paper. Second category: touch that is without warmth, persuasive, reasoning. Smooth silk. Silk crepe. Third category: exciting, lukewarm, nostalgic. Velvet, wool from the Pyrenees, wool, silk, spongy fabric. Yes, we can picture Federico quickly slipping into the last of Turin’s surviving craft shops, hunting down yet another sort of no longer to be found fabric, seeking the expert embroiderer who unfortunately is no longer here. And Marinetti’s second practice scale, his scale of volumes? Here it is: “Fifth category: soft warm, human. Suede, horse or dog hair. Human hair and hairs, marabou. Sixth category: warm, sensual, witty, affectionate. This category has two branches: rough iron, light brushes, sponge, iron brushes, plush, the fuzz on meat or peaches, bird down. “Behind the false avant-garde mask, Marinetti’s enumeration advances with hybrid tread, between the lyric and alchemic. The artistic cult of tactile experience contains within it an inkling of the initiatory, of mystery cults. And Federico, if we think about it, moves with gestures that are abstract and somewhat ritualized, when he leads us int the proximity of his art when he manipulates paper and fabric, or strange collars and ties (disguised nooses, which dangerously encircle the neck?); or else when he attends to milky masses of silicone and jars with minutely small beard hairs. At times he could be described as a chemist who is so highly concentrated that he appears distracted, at others an initiate devoted to the celebration of a rite never divulged. The “tactilist” as mystagogue, then? Let us listen once more to Marinetti: “The tactility will name out loud the various tactile sensations given to him in the journey of his hands.” And in closing: “Tactilism […] is an art clearly separated from the plastic arts. It has nothing to do with, nothing to gain from and everything to lose to painting and sculpture. “So it is that the artist stimulates the eye, he provokes it but it is to his hands that – in utter secrecy – he makes confession. And, perhaps, it will be the sensations perceived by the journey of our hands that reveal to us the broken melody that vibrates in Federico Piccari’s work (a music which is slight yet strong, soft but abrasive): a disquieting song, raised to the vivifying power of tactile sensibility. A visual musical score for the fingers, official orchestration for the balls of the fingers. The balls of the fingers, “what a funny expression, does such an expression really exist? and would they be mine, the minstrels of human flesh under the skin, the ones most capable fo recounting in writing the arcana of the flesh […]?” Aldo Busi would observe. A sensibility that is sweet and violent – we were saying – animates Piccari’s work, moved as it is by the lyricism of irritated, nervous sensuality, that risks stretching until it turns into obsession, until it becomes paroxysm: in the desperate attempt to cling body and soul, to the aftermath of desiring. Perilously, ambiguously…. Far beyond the pleasure principal, there where the volition for profundity quakes and clashes within us, with no way out, pressing to make us plummet back, into inorganic prenatal blackness.
© 2020Federico Piccari – Torino –
email: federico.piccari.fp@gmail.com
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